De pensar

Se amaban. Se conocían. Se conocían enteros, desnudos, de ropas y pensamientos. Por dentro y por fuera. Por el tiempo. Se veían por debajo de los ojos. También los ojos. Se comían los ojos. Se codiciaban las pieles, suaves. Se respiraban.

Él la sabía casi completa, así tan dulce, tan sensible, tan lectora. Ella lo entendía, así tan tierno, tan tosco y fanático de Boca.  

En el sillón de cuero miraban películas. Se abrazaban, se protegían. En la casa de ella todos dormían, menos ellos. Se abrazaban, se acariciaban las manos, se cuidaban. Comían golosinas. Se miraban, sonreían, se morían de amor y se besaban. Miraban la tele, se concentraban en la trama. Se comentaban despacito. Se querían.

Se distraían, se desconcentraban, se aburrían de Hollywood. Entonces, se reparaban y se chapaban. Se tocaban. Se comían los cuellos. Las orejas. Se cuidaban de no hacer ruido. Se hacían fuego. Se manoseaban. Se deseaban. Sin darse cuenta, transpiraban. Se soñaban desnudos. Se mojaban.

Sus braguetas estaban en la cornisa. Eran bestias más que humanos. Más instinto que lenguaje. Como podía se contenía ella. Él no tanto, su pantalón delataba firmeza.

Se encendió la luz del cuarto del fondo. Era don Carlos que venía a tomar su vasito de agua.

A velocidad única se acomodaron las ropas y los peinados. Lo que no se disimulaba era lo rígido a la altura de los bolsillos.

Entoncés ella, casi desesperada, le dijo pensá en el flaco Schiavi.